O anónimo

Ontem atravessando a Ataúlfo de Paiva, quando o sinal fechou, em frente aos correios, em direcção à Praça Antero de Quental.

Contemporânea dele e na cidade dele. Atravessei, mesmo sem ter que o fazer, claro.

A benção Rubem Fonseca.

Volto Já

Eu, hoje de manhã

Por cá, tesão não é adjectivo que qualifique o entusiasmo por algo ou alguém: é, antes, um substantivo que define um estado, uma sensação. Não especialmente bonita, nem corriqueira. Aqui, uma pessoa não é um tesão; antes, tem-se tesão por essa pessoa. O ser objecto da tesão do outro não resulta de uma apreciação quase, quase, objectiva (enfatizada, aliás, pelo uso do verbo ser) mas de uma mais íntima e subjectiva, e daí o verbo sentir: eu tenho, eu sinto, tesão. E é feminina, claro. Só por isto, já não poderia ser coisa leve, boa ou apreciativa; a tesão daqui é interior e complicada, é chata e pesada; é uma espécie de incómodo, a aplacar ou a enxotar de vez. Está perto da emoção, e daí o rebuço em confessá-la. Já aquilo a que chamamos de tesão intelectual, de intelectual não tem nada. É, sim, coisa de bicho, que se sente pelo intelecto do outro. Coisa de bicho, sim, que nos inquieta e comicha mesmo que o outro seja marreco e coxo. Um intelecto tesudo manifesta-se na conversa, na escrita e, não obstante, sentimo-lo entre pernas e nos desvios de ar quente. Não é uma mera constatação, a tesão lusa: é uma manifestação física que pode ter consequências futuras, como bebés ou providências cautelares a impedir aproximações a menos de cem metros. No fundo, o tesão é fácil e inconsequente; é, obviamente, um pito de homem aos saltos - fácil de falar, de brincar, de exorcizar e vencer.

Fotografia roubada do Da Literatura. Faz tempo.

bem mais e melhor que você, ó a punhalada!

Um dia desses acordei e fui capaz de me rir com o riso dele. Estava boa. Fina. Pronta pra outra. Ai, desculpem. Um dia desses acordou e foi capaz de se rir com o riso dele. Estava boa. Fina. Pronta pra outra.

(para a ana)

O meu tesão

Peço desculpa aos entes queridos, aos amigos de sempre, aos amigos tão amigos que continuam estoicamente a ler o blog. Porque vou fazer algo que sempre disse não fazer aqui. Pensar duas vezes antes de escrever. Mais que cinco minutos, sentada no sofá, vou não vou, vou não vou. Vou. Se fosse outra pessoa. Mas não sou. Se escrevesse tão genialmente como, mas não escrevo. Por isso não fico bem se não explicar, mesmo que para apenas dois grunhos, incomodados com o meu t.

Eu tenho um fraquinho por intelectuais. Tenho. Sempre tive. Os pretos adoram-me, mas eu caio é por intelectuais. Sempre disse que iria para a cama, nas calmas, com o Woody Allen, nem que fosse para fazer aquela parte da Dianne Keaton no Noivo Nervoso, Noiva Neurótica, a fumar um charro enquanto ele se despacha.

Gosto muito de coisas intelectuais, da pica que isso dá. Podia viver uma vida inteira só assim. Imaginando. Já mantive amores sem ver, sem tocar durante imenso tempo. Se bem que no fim sempre vá lá tocar um bocadinho, um bocadinho, nunca muito, para não estragar.

No Brasil, dizer que fulano ou sicrano é um tesão, não tem um significado tão, digamos, intenso, como em Portugal. É um adjectivo bom, bonito e corriqueiro, que passei a usar quando acho que alguém é especialmente propenso a ele.

O Pedro Mexia, quando escreve dá-me t., não posso controlar e ele não tem culpa. O Jabor quando escreve dá-me um t. enorme, o Mainardi, o Amor Atrevido também. A cantora dos Nouvelle Vague e o Dostoievsky e alguns outros intensos de quem às vezes preciso meter férias, idem. Adoro viver assim e quando não vivo vou à procura. Mesmo que isso vos chateie. Get a blog!

adenda: o filme é o Annie Hall. E os gajos que me chatearam por eu ter t. não conhecem o Pedro Mexia.

gmail (sem assunto)

Então cá ando. No outro dia a pensar em ti cheguei à conclusão que ao contrário do que dizes, vou muito mais ter contigo, saber de ti, do que tu vens ter comigo, saber de mim. Já sei que não vais concordar, mas também não faz mal, que nunca gostámos dos mesmos livros. Não sei se estás a par mas o Pedro Mexia linkou-me e isto foi prá qui um reboliço, quase se me estragou tudo. Não conseguia abrir o mail do google, sim meu querido, dois ou três a descomporem-me e assim uma cagada. Já não bastava o meu pai e os amigos de meu pai a lerem, mais aguentar com os admiradores do Mexia, indignados com as minhas coisas e a chamarem-me nomes, sei lá. Fiquei a pensar se ele não seria uma pessoa muito sozinha porque ninguém lhe pode dizer nada, nem ele a ninguém que vinham logo todos atrás. Depois, para apaziguar, lembrei-me de publicar uma foto minha no blog, aquela em que dizes que estou especialmente parecida com a Adília Lopes. Mas depois pensei, que merda tás louca, isto ainda não é um Luna Parque e portanto é deixá-los rabiar. Tenho muitas saudades tuas. Leio muito o Rubem Fonseca, sublinho frases inteiras que pretendo usar depois, como se fossem minhas. Também gostava de estar aí a passar o Natal. Comer Rabanadas debaixo de um sol de 40 graus, tu sabes, só mesmo para fazer pirraça a amigos como tu e depois contar como é lindo passar o dia 24 até à hora da ceia, a torrar na praia.

Que maravilha

"... há a mulher portuguesa no leblon..."

Secretária Eletrônica

"Estou em mudanças. Se não retornar sua chamada é porque você é uma das mudanças em minha vida."

Os normais

Eu, que não passo de uma pessoa normal, sei que vou gostar do livro do Miguel Sousa Tavares.

É que vistos daqui, parecem todos um bocadinho fóbicos com isso. E para acabar devo dizer que sim, que ele vende muito aqui e é conhecido. Ele e a Teresa Salgueiro, dos Madredeus. O resto é nicles batatinhas. Zero. Deserto. Ou mulheres peludas, com lenços na cabeça, em ranchos folclóricos. Ou o "saco do Saramago".

Crítica Literária no Brasil

"O leitor vai torcer o nariz e perguntar, irritado com meu entusiasmo: Mas, afinal, por quê? Qual é a dele, desse tal de Proust, que dizem que era veado?"

Arnaldo Jabor, também ele um intelectual e um t.

Hoje, no Globo.

como dois e dois

Na barraca do Panela

Cheguei à praia, olhei do calçadão, desci os dois degraus frente à bandeira verde rosa (não sei se do flu, se da Mangueira) veio o Panela.

Oi gata, Oi Panela, Cadeirinha gata? Cadeirinha, Panela. Despi o vestido, que dobrei em cima das havaianas, ao lado da cadeira. Tirei a canga da sacola. Arrumei os fios do biquini, prendi os cabelos e finalmente sentei-me a ler, o dicionário Houaiss. É que nunca se sabe quando um "intelectual" poderá aparecer. Ali fiquei incapaz de me concentrar, em tão puxada leitura, já que duas sapatonas giríssimas chegaram a seguir. Li quarenta vezes a definição de tesão, totalmente concentrada na barriga da que estava deitada ao meu lado e que eu via por trás dos óculos Ray-Ban.

Desconfiadas, não é normal nem para mulheres do Leblon, ler o Dicionário Houaiss da Lingua Portuguesa, na praia, levantaram-se e foram no mar. Fiquei a olhar para a bunda da bonitérrima. Fechei o calhamaço e pensei: Meu Deus como eu odeio arte contemporânea, ainda está para chegar o gajo capaz de me convencer que "três cócós metidos dentro de uma lata é arte". Salvé grande Gullar.

Homenagem a Antônio Houaiss

tesão: apetência sensual, potência sexual; desejo carnal por alguém (tinha um grande t. pela telefonista ou Você é um t.)

adenda: sim, o Woody Allen também.

Tarso de Castro e Candice Bergen

dizer Scarlet Moon De Chevalier como na música do Caetano.

Música para bicicleta e Dois Irmãos em fundo (dose dupla, burn the souffle)

Mas tenho que te dizer que só dou por mim a gostar muito, muito, muito de ser portuguesa quando estou aqui. E que desconfio, este súbito orgulho nos meus, surge apenas e tristemente, provocado por reacção. Numa absoluta necessidade de afirmar a minha não brasilidade; semelhança com o Lula, os índios, as sambistas e essas coisas.

Verão

Extensão: 700 metros

Geografía: Praia extensa de areia rosada, dividida ao meio por uma formação rochosa que se pode atravessar a pé mesmo com maré alta. Também seus extremos são formados por rochas que vão se submergindo no mar.

Caraterísticas: Enseada de mar aberto, de águas azuis e frescas. A Praia .... está dividida em dois, sendo que a parte por onde se chega possui grandes ondas e um mar geralmente agitado ideal para a prática de surf. A outra parte da praia apresenta um mar calmo com ondas de águas cristalinas e com muita vida marinha. Não tem construções em volta da praia.

Cocktail

Um quinto de Trovante, metade de uma rodela de Universidade Lusíada, dois terços de Califa, dois quintos de João Gilberto, toda a Natassja Kinsky no Paris Texas. Uma pitada de Irons. Algumas viagens no 58.

Agitar tudo num shaker e servir gelado.

Diáspora Blasée

F World.

"Fred, se comporta! Você não tá em casa, tá no Leblon!"

Jovem rapaz ao seu cão, que não parava de latir na Rua Dias Ferreira.

Enviado por Pedro Caldas Duarte para a Revista Domingo do Globo.

Livro de Estilo

Se você gosta da Yoko Ono, não vai gostar deste blog. Se além da japonesa maluca, também gostar da Bjork, esqueça. Ouviu? Esqueça.

O Atrevido

Acho que o Amor Atrevido acabou. Eu quando lia o Atrevido, queria ter sido eu a escrever aquelas merdas. Adorava aquele template marron (desculpa, mas vivo no Brasil), aquela frase da Adélia Prado, a música do Piano.

Quando a página abria e a música começava era um despautério. Imaginava a pessoa por trás daquilo e pensava que era eu. Muitas vezes mandei posts inteiros do Atrevido por correio, e dizia, Vê lá se esta gaja não pareço eu a falar. (Se soubesse falar e sabendo falar, pontuar, risos)

Só não me tornei groupie maluca, porque andava prá qui ocupada com o Chico Buarque de Hollanda e outros babacas.

O Amor é uma grande história. Que só drogadas, mas tá bem.

E como esta semana já vão duas, vão acabar a achar que temos um caso. O que, por certo, apimentará a vida sexual dos meus 49 leitores. Dos 49 não, que há os muito resolvidos.

Sem medo de voar

Todos os dias Café da Manhã com o Pedro Rolo Duarte , a meio do Oceano, ali um bocadinho antes da linha do Equador. Conta-me histórias.

um homem é um homem

E Quando Aninha de Brasilia, atriz, bonitinha vintes e tais, leitora de Bukowsky, levemente alcoolizada, se sentou na mesa deles, no Jobi, a questão resolveu-se por si, já que ela se convidou pra cama deles, naquela madrugada, de domingo de Carnaval.
Tudo se resume ao tempo e neste caso, também à distância. O tempo e a distância juntos trabalham bem. Fosse outro o tempo e o convite da Lolita nunca seria aceite. Estivessem eles acima da linha do Equador, o convite não seria feito.
Não existe pecado do lado de baixo do Equador, muito menos se o número de chopps que o garçom anotava nas bolachas ascendia aos vinte e oito.
E se aninha não era nenhuma beleza, era daquela cidade saída da cabeça do Niemeyer e tinha as curvas extraterrestres do mestre, e estava no Rio, em casa de amigos, que nunca chegariam a conhecer, tomando todas no carnaval carioca.
Aninha tinha uma tatuagem, calçava umas botas de cano baixo e vestia uns trapinhos pretos. Pareceu-lhes sexy.
Miguel achou que ela gostava dele, Marta achou que ela gostava dela. E Aninha gostava dos dois.

Eu comi a Madonna

Puta, sem dúvida. Mas, como sabes, cada vez menos saudável. Cafona, marafona, quem é tua dona? Risos alarves.

MENGOOOOO!

Algures na torcida, ao lado do caixão.

Filtro Solar

you tube retirado por excesso de doçura. Fiquei a ruminar durante todo o jantar. Tira-se. E também já me disseram que não dá pica nenhuma quando posto you tubes.

Fui ver a Ana Carolina. Que dá pica, dá. E soube agora que morreu Norman Mailer, de quem só ouvi falar, mas sem dúvida uma figura interessante. No meu tempo, em Portugal, ninguém queria escrever obituários.

Portugal é uma merdinha tão pequenininha, as coisas quando chegam já toda a gente viu, mas pronto vá, agora deu-lhes para isto é giro escrever obituários. Para que é que andaram todos a folhear as Economist dos pais? E escrever obituários parece mesmo ser bom. I would like to buy an hamburguer.

O gajo do Closer, esse filme de péssimo gosto, não escrevia obituários?

E por esta semana é tudo. Estou a escrever uma bosta a que, presunçosamente, me lembrarei de chamar, O Vazio Chateia, ou pensam que quem vai ver a Ana Carolina não pensa coisas profundas. Aliás só pensa em coisas profundas, perguntem ao fã clube.

Ao próximo que morrer também vou escrever o obituário. A ver se não sou eu. E não se esqueçam do Filtro Solar. Mónica Maria o que é que estás a fazer? Olha, estão ali a chamar...

Música para Bicicleta e Dois Irmãos em fundo