A felicidade é uma coisa esquisita

ESTOU FORA DE MIM – mesmo sem maconha e tentando ficar muito careta, mas não fico e por isso ando com medo de escrever. Fico aqui calada. Então vi morrer o Paul Newman. Tinha a minha fotografia preferida para postar e não postei porque estou fora de mim, daí o medo de escrever, dizer mais disparates que o habitual. Pontuar ainda pior. Mas nesse dia, lembrei-me de mim e da minha amiga chegadas no Sud-Express, em frente ao Beaubourg à procura de postais com a cara dele, as duas com quinze anos e também de que alguns anos mais tarde tentei voltar a Paris, com outra pessoa, o meu melhor amigo e não me terem deixado, com medo do sexo. Mas nós éramos só os melhores amigos, não queríamos nada a confusão do sexo.