A minha Nice

Leio na crónica de Artur Xexéo, no Globo que um dos motivos pelos quais Roberto Carlos não queria a sua biografia à venda teria a ver com o facto de sempre se ter preocupado com a sua imagem. Por tal motivo escondeu não ter um pedaço de perna, como terá escondido, dos fãs durante anos, o facto da sua primeira namorada Nice ser "desquitada".
Junto-me às carpideiras e neste caso da censura ao livro que tentou e conseguiu, tenho imensa vontade de lhe chamar umas porcarias, (note-se que não tantas porcarias quanto os que chamo ao Dr. Eduardo Sá). Mas e há sempre um mas, meu caro J. acabo por não o fazer, cada vez mais indisponível para o(s) julgamento(s) sumário(s) da(s) vida(s) alheia(s). Não porque fiquei boazinha de repente - de tanto ouvir as prelecções do Sr. Dr. mais fofinho do mundo - mas mais por estabelecer paralelos primários (os únicos de que sou capaz) do género, que grande maçada se um dia todos soubessem que namorei o filho do polícia da esquadra de Benfica. Ou mesmo, que as maminhas que enlouqueceram Lisboa são umas coisitas de silicone com mais ou menos 160ml.