Devo ter um problema. De facto sei mesmo que tenho um problema e que nunca mexi uma palha para o combater. Deixo-o viver assim comigo, latente. Umas vezes chateia-me mais, outras menos. Depende muito com quem estou, de quem são os meus interlocutores, se me chamam à razão, etc. Antigamente sempre que o problema se revelava, incomodava-me, quando confrontada com ele corava, sei lá. Hoje apenas encolho os ombros e peço que não me chateiem. Quer dizer, sábado à noite cheguei a segredar ao ouvido do bundólogo, Ouve lá, mas quanto pagámos para vir ouvir isto? E depois, num exercício de autocomiseração ainda o lembrei, Vês quase a mesma coisa daquela outra vez, do chato do Naná Vasconcelos. E lá continuei a ouvir o sambinha, ansiando pela falta de entusiasmo do público que levasse rapidamente ao fim daquele suplício no Canecão. Evidentemente não gosto de nada com raízes excessivamente africanas. Muita batucada, Angola, tranças rastafari. Mas também não me sinto bem quando planejo uma viagem à India, ou me convidam para ir ao MAM ver uma instalação de Lygia Clark, (este último exemplo não colhe e é só para baralhar), ou me cruzo com os meus vizinhos, judeus ortodoxos, no elevador social. Mas gosto muito do Agualusa, do Mia Couto, da Martnália, da Bahia, do Candomblé e da Galinha D´Angola.
Fui ver o Martinho da Vila.
